tag:blogger.com,1999:blog-30836590589933948342024-03-19T05:58:50.242-07:00Tren del escorpión nocturnoEl blog literario de Jorge LoarteJorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.comBlogger39125tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-50437375120582292742020-07-22T05:38:00.001-07:002020-07-22T05:44:03.475-07:00Jorge LoarteConforme se va acercando el final de este año, resumo la última década como una coctelera donde metí lo mejor y lo peor de mí mismo. En este blog, expuse buena parte de relatos que, entre ficción y realidad, mostraron la delgada línea que hubo entre mi yo motivado y mi yo desganado. Sin embargo, ganó lo primero y pude dedicarme a mi puesto como redactor en una web especializada en cine y música. Además de ello, afiancé varias relaciones con el mundo de las editoriales (para la publicación de mis próximos libros) y logré hacer de mis textos algo rutinario. Por ello, siento la necesidad de ir cerrando frentes a los que no podré dedicar tiempo. Me refiero a espacios donde me leéis pocas pero muy selectas personas, como este blog.<br />
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Este año, marca el final de la nostalgia y el principio de una aventura, espero que nocturna y llena de aguijones. Sin picaduras, esto sería muy aburrido.<br />
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Un abrazo a tod@s y salud,<br />
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Jorge Loarte<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-32057978391937170192020-06-14T04:03:00.003-07:002020-06-14T07:54:42.187-07:00El Virus<br />
El virus tenía olor y era penetrante, tan intenso que James lo intuía pegado a las cortinas de cualquier establecimiento madrileño. Notaba cómo ese hedor estaba concentrado en los restaurantes, en las habitaciones de los hoteles, en los supermercados y en las tiendas de las gasolineras. No quería ni imaginar todo aquello durante los meses de febrero y marzo, mientras él estaba viviendo al otro lado del charco.<br />
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Cada día, el joven californiano se levantaba temprano e iba al Centro Chamberí, una residencia para personas psicológicamente tocadas debido al agresivo paso de la pandemia por España. Allí, visitaba a Marisa Meine, su profesora de español y su mejor amiga. Juntos, pasaban el día charlando, hablando todo el tiempo en español, viendo algunos programas de índole cultural en la televisión que había en la habitación de Marisa...<br />
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Marisa, era hija de un relojero alemán y una costurera madrileña y pensaba en lo mucho que habrían sufrido sus padres (de haber estado vivos) con el estado de alarma, el miedo a infectarse, el confinamiento… Además, ella acababa de superar el insect19, pero seguía recuperándose y dándole vueltas al mismo tema, cada día y a todas horas. La neumonía que la tuvo ingresada mes y medio no pudo con ella, ya que siempre había sido fuerte y jugaba a su favor el hecho de haber dejado el tabaco en los años ochenta, justo dos años después del mundial de Naranjito. A sus setenta y cinco años, Marisa podía contar que había ganado la batalla a un bicho que, durante meses, había aterrorizado a toda Europa. Aquel virus, se había llevado por delante a casi treinta mil personas solamente en el territorio español. Un porcentaje altísimo de esas personas, eran mayores de sesenta y cinco años. Sí, Marisa había mirado a la bruja de la guadaña a los ojos, escapando de sus hechizos, aferrándose al mundo de los vivos.<br />
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James se quedaría en Madrid hasta que su amiga y profesora dejase de pensar en el virus; todo el trabajo que había dejado por hacer en Los Angeles, lo retomaría teletrabajando desde la casa de Marisa, de la cual siempre tuvo llaves para sus largas estancias en España.<br />
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Las palmeras, el muelle y esos clubes ochenteros, estarían cuando James regresase al país de las barras y estrellas, a su costa, a su hogar. Ahora, era tiempo de aniquilar al insecto que acaparaba los pensamientos de Marisa.<br />
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Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-26997010734150908162020-03-22T18:03:00.002-07:002020-03-22T18:03:56.185-07:00DentroEn tiempos de pandemia y paseos innecesarios, puedo notar que resistes. Respiras y vuelves a respirar, pues esto se trata de seguir respirando, siempre con la frente fresca y metida en tu habitáculo.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-51196024708553156002020-03-13T19:59:00.000-07:002020-03-13T19:59:05.367-07:00Rebelde (de obra y omisión)Parece que fue ayer cuando decidí tomarme un tiempo casi obligado para recapacitar. En lugar de eso, saturé mi mente con objetivos que fui cumpliendo, desatendiendo por completo el hecho de hacerme preguntas a mí mismo pero sin dejar de desafiar a todos mis temores. Al fin y al cabo, el temor forma parte de un género que adoro y lo viví como una película.<br />
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Ahora que cesaron los truenos y Santa Barbara sigue siendo una buena ubicación para seguir de pie y dejarme llevar por las corrientes, algo me dice que respiraré cuando el manantial de mis alucinaciones derrame agua color rebeldía.<br />
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Solía creer que controlaba la agudización de mis sentidos pero he comprendido que funcionan en base a mis motivaciones y no hay nada que me motive más que sumar: la niebla es un aliciente para conducir, las violentas olas algo imprescindible para darme un baño y las tormentas lo idóneo para correr salvajemente.<br />
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Llegó ese preciso momento en que me siento imparable, aunque no esté complementado. Aprendí que, complementarme a la fuerza por pasar la página, sólo es echar ceniza en mi pinta. Sin darme cuenta, tragaba lo que no quería. Por tanto, ahora brindo conmigo mismo bajo el paraguas, admirando un cielo que se sitúa séptimo cuando atardece en ese polígono frente a la antigua fábrica grisácea.<br />
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Suelo volver a la estación donde descarrilaron los trenes de mi impaciencia, y allí solamente hay corazones rebeldes, sedientos de acción. Me impulsan a seguir despierto y no me hago de rogar; allí mismo formamos un escuadrón con el código de <i>cero excusas.</i> No nos conocemos y diría que los conozco de toda la vida. En el bolsillo de todos y cada uno de nosotros, hay un billete a la ola nocturna del reto y todo apunta a un revolcón inminente, tragando agua salada, ya que lo de magullarnos con el cálido asfalto se queda para otro momento.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-81873201192518733342019-05-15T03:04:00.001-07:002019-05-15T06:45:19.160-07:00La chica de tu vidaEstimado Big,<br />
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Te habla el tipo que hay al otro lado del espejo. Creo que sé cuál es el modo de dejar de pensar en ello. Has prosperado en varios aspectos y haber incrementado sanas costumbres tiene mucho que ver.<br />
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Jamás te gustó hablar de sentimientos, aunque bien es cierto que hay “power ballads” que erizan tu piel, porque estás vivo y aprecias el lado sutil y emotivo de basiliscos encolerizados por costumbre.<br />
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Conociste a la chica de tu vida hace ocho años y medio, semanas arriba o semanas abajo, ya que cuando me refiero a conocer, me refiero al descubrimiento de un feeling poco común. En aquel momento, eras un proyecto de hombre; te gustaba sentirte joven porque eras muy joven y adulto porque llevabas a cabo acciones un tanto peligrosas. Aquella etapa fue mágica, aunque una dosis de humildad te pudo venir bien para afrontar tiempos venideros. Lo tenías todo y ella hizo de todo un todo perfecto. Eras mucho más que el rey del mundo.<br />
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Conociste a la chica de tu vida cuando tu referente se marchó a unas largas vacaciones sabiendo que habías conocido a la chica de tu vida. A partir de ahí, entre madera victoriana del siglo XIX y una cúpula bizantina del XIII, descubriste la gravedad de tus actos más recientes, mucho más peligrosos que las hazañas de años antes, pues te jugabas algo más que la vida. Te jugabas lo más preciado de la misma. En aquel momento, imagino que tu claridad mental se mostró sesgada. Sin embargo, mantuviste una cosa: la pureza. Con ella, todo fue puro, y nunca quisiste saber nada de nadie más en el terreno más íntimo de las sensaciones.<br />
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Conociste a la chica de tu vida tras muchos vaivenes, una evolución lógica de los caracteres aunque bastante confusa a veces. Todo cambia, los tiempos y las personas cambian y seguramente te estancaste en una edad que ya no tenías, en una relación que ya era un recuerdo. Pero seguías deseando a la misma persona, a lo mejor por ser tan distinta a ti. Muchos motivos dieron lugar a días inolvidables, porque estabas y volvías con quien siempre habías amado a muerte.<br />
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Conociste a la chica de tu vida hace relativamente poco, cuando las discrepancias políticas fueron una excusa más para replantearse lo vuestro. Nunca te interesó alguien con dinero, de familia poseedora de castillos y yates. Tu persona votaba a un partido opuesto al tuyo, su familia era gente trabajadora y ella no era una chica de la gran ciudad ni alguien con enchufes en altas esferas.<br />
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Conociste a la chica de tu vida estando separado de ella, poniendo en práctica hábitos que antes no entraban en tu rutina, alejándote de prejuicios, tensiones e ingestas nocivas. Pasaron de ser momentos programados, aburridos y cuadriculados a ser beneficios físicos y mentales, los cuales te llevaron a sentirte mejor. Todo sea dicho: mantienes todo eso y te felicito, caballero. Ella te guió en la distancia, algo que hubiera preferido hacer de forma presencial.<br />
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Conociste a la chica de tu vida rememorando una conversación en que ella te acusaba de tener envidia de quien tenía un trabajo de remuneración digna. Al poco de esa conversación, visualizaste ese trabajo que superaba con creces los dignamente remunerados y lo conseguiste. Pero, ¿cuál fue el resultado? Aguantaste dos meses y medio, amigo, porque el despecho y la apariencia no funcionan nunca. Sólo te reportaba dinero, no lo querías, sólo querías demostrar. Sí, eras capaz, pero era un trabajo, y por eso volviste a la vida en que, mientras trabajas, puedes vivir entre olas y libros. La chica de tu vida te hizo reaccionar y conocerte un poco mejor. Ahora tu ambición es ponerte de pie una y otra vez, sin buscar una tormenta perfecta pero con ganas de encontrar corrientes espectaculares.<br />
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Conociste a la chica de tu vida viéndola sonreír en un vídeo; caminaba junto a ti antes de que te fueses de lomo a terrenos pantanosos. De pronto, con el golpe, volvió a diluirse todo lo malo y vino a ti un chaparrón de momentos altamente preocupantes dado el nivel de felicidad que atesoraban. Y seguiste corriendo por ciudades, playas y demás. Era un golpe duro el que recibiste por no esquiar a su lado, pero habías hecho bien porque entre final o final, mejor tener presentes los días en que no sopesabais ningún fin.<br />
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La chica de tu vida, no está enamorada de ti ni se acuerda de tu persona en días significativos. Y tal vez sea la chica de tu vida porque eso te hace meditar y ver que todo se termina. La última vez que meditaste, cegado por cuánto significa, fuiste a dar una sorpresa a quien bebía los vientos por ti, y la sorpresa te la llevaste tú: había rehecho su vida, y te marchaste sin hacer ruido. Es cierto que podrías haber reaccionado de forma violenta, pero al final, si realmente le llena, recuerda quién es ella. Es muy posible que la terapia de grupo haya funcionado, es la primera vez que duras tres meses aceptando ayuda para potenciar aquello bueno que tienes. Ya no echas de menos aquello de lo que te hartaste siendo un crío. Tus paranoias casi están a cero. Alégrate porque la chica de tu vida escogió su camino. Ya no te plantees “cuándos, cómos ni con quién”. Los polos opuestos se atrajeron mucho y muchas veces. Inicia tu camino, la pureza está intacta. Te quiso mucho y lo viviste. Lo mismo tú dejas de quererla con noventa años, quién sabe, lo importante es que ella está bien y tú lo vas estando. Toca ir sumando, siempre sumando y disfrutando de los pequeños y no tan pequeños retos. Para ella, sólo querrás el bien, de modo que deséatelo a ti también y levántate en cada onda eólica de cada lugar de aquí a la vejez.<br />
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Atentamente te manda un abrazo tu reflejo,<br />
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GeorgeJorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-20065745747634381222019-01-22T08:17:00.001-08:002019-01-23T03:23:05.086-08:00Titanio y sangreEl mismo tipo que tropezó con la pieza de titanio, bajó a prisa las escaleras; las mismas escaleras que se llenaron de sangre el día del gran examen, sí. Efectivamente, la nueva pieza también era de titanio pero las escaleras estaban secas y el tipo no tropezó. Sin embargo, llevaba la sangre inyectada en los ojos. De nuevo, se aproximaba el gran examen frente a las subesferas congeladas. Pero ocurrió lo imprevisible: la sangre caliente salió de los ojos marinos del tipo; los allí presentes no dieron crédito pero estaba ocurriendo: la sangre, suspendida en el aire, avanzó hasta el cuadro donde estaban dibujadas las subesferas de aquel calibre B01 y las derritió hasta el punto de convertirlas en una viscosa pasta. El examen fue calificado por los asistentes: matrícula de honor y un plus de desgaste emocional, pues tras la sangre ardiente llegó el frescor marino de lo que no orinó.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-32791122445046299502018-05-22T07:48:00.002-07:002018-05-22T07:50:49.289-07:00Macho alphaHabía marcas de sudor en el hierro. La fuerza del macho alpha quedaba reflejada en cada espejo donde escupía cada vez que se miraba e interpretaba que su belleza y su corpulencia no eran suficientes. El afán de superación se había convertido en una obsesión enfermiza, dado que ya no buscaba sentirse bien y verse bien. Ya nada era suficiente y decidió romper el espejo. Era supersticioso y aquello le tuvo preocupado unos días, pero volvió a ser una persona al cabo de dos meses, dado que aún gozaba de ojos marinos y cabellera de fuego avivado.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXEVmbWWc2dcldbQDKrH-GSPyPAo9An7uYdqagBBdIxbSNXpGtbIN0GCqUUall44FzKQ1dD50nQkzRdNGcKF08IAZ3siYMuBYPsTxtzigdRhMpxB5jYnnscY96Cm5PIGpcNRFZofieasTi/s1600/20140611-drax-el-destructor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="269" data-original-width="325" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXEVmbWWc2dcldbQDKrH-GSPyPAo9An7uYdqagBBdIxbSNXpGtbIN0GCqUUall44FzKQ1dD50nQkzRdNGcKF08IAZ3siYMuBYPsTxtzigdRhMpxB5jYnnscY96Cm5PIGpcNRFZofieasTi/s320/20140611-drax-el-destructor.jpg" width="320" /></a></div>
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Sin embargo, pasado el trimestre en que fue persona para sí mismo, un volcán de supuraciones extrañas se abrió en su espalda y pronto sus venas se hicieron víctima de la contaminación química, lo cual le llevó a la abstinencia obligada y al más puro placer por la lectura, dado que sus libros no se habían movido de la alcoba donde tanta musa del fitness había tenido relación alguna con el macho.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-17381966508323359362018-05-14T04:52:00.001-07:002018-05-14T04:52:30.129-07:00Par de tercetoHabíamos roto de nuevo la barrera sangrienta y, con ella, los espeleotemas carnosos y rosados de aquella gruta fantástica. Evidentemente, necesité ayuda pero las poses y la pasión hicieron el resto. No me cupo la menor de las dudas cuando afirmé que la tormenta podría no llegar al valle de nuestro universo paralelo, donde se habla desde hace muchos años un idioma que muy pocos conocen. De hecho, nadie, sólo los dos.<br />
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Agradecí el regalo, pues lo llevaba deseando tantos años como tiene el pequeño ocho, no de edad visible ni reconocida, pero sí mental y más que meditada desde que comenzamos a movernos por terrenos acuosos y paisajes inimaginables.<br />
<br />
Las manos que habían manejado la década, pasaron a ser treintañeras o, mejor dicho, "casi treintañeras", mientras volvía a llover sobre los dos, sobre los tres, sobre el área de tantas tardes de tè y patatas, de espuma con grosor de dedo índice y de sueños que siempre volvemos a oler.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-91946358447628137072018-05-10T14:18:00.001-07:002018-05-10T14:18:13.077-07:00Mi espejismo Me vio, me sonrió, me aguantó, me escribió, me abrazó, me quiso, me sintió, me llevó, me trajo, me amó, me disfrutó, me soportó, me gritó, me dejó, me perdonó, me tuvo, me defraudó, me traicionó, me lo admitió y me aseguró que volvería a conquistar el mundo en compañía de un oponente de risa, aunque no sea yo quien carcajee. No lo entendí y me marché en el primer tren del escorpión nocturno. Sin embargo, algo habré calculado mal, porque se arrepiente de haberme conocido y es mi oponente quien acompaña a mi espejismo. Sí, aquella dama fue un espejismo. ¿Es de conocerme de lo que se arrepiente o de haberme escrito el primer mail? Esto es lo que hay. Los correos electrónicos no están en mi bandeja, no hay rastro de cabellos castaños en mi coche y no veo tatuajes de su rostro en mi cuerpo. Pero...¿y este anillo? Mandé a paseo a un espejismo, a mi oponente y me sobra un anillo.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-16760877984360243172018-04-28T12:56:00.000-07:002018-04-28T12:56:01.617-07:00RealidadQuise correr en aquel momento, quise volar de hecho, pero correr era aquello que me permitieron mis piernas. Sabía que después estaría tan cansado que me costaría incluso meterme en la ducha, pero estaba mentalizado y debía correr durante una hora bajo la lluvia, así que me puse a ello.<br />
<br />
Cuando ya me encontraba en el trote matinal, me di cuenta que el dolor de cabeza había salido de mí, y mis ideas volvían a ordenarse, no rápidamente pero tampoco de una forma demasiado lenta. Miré los garitos cerrados, esos donde había quedado parte de mi juventud.<br />
<br />
Al llegar a casa, anoté todo cuanto debía hacer, sin incluir la parte de mandar a la mierda a una vieja amiga que vivió conmigo varios años: Ansiedad. Para dar carpetazo a la susodicha debía tener lo demás encarrilado.<br />
<br />
Durante tres horas y cuarto, estuve escribiendo sobre mis proyectos y, aunque no estaba previsto, decidí no demorar más el corte. Debía cortar por lo sano. Ansiedad y yo nunca nos habíamos entendido, pues sus visitas eran incómodas siempre, de modo que decidí decírselo amablemente, y con el mayor cuidado lancé dos improperios al aire, sin que se tambaleasen demasiado mis estanterías repletas de figuras de cine ochentero.<br />
<br />
Me comentó un vecino que Ansiedad bajó llorando por las escaleras de mi edificio, y que una tal Victoria estaba llamando a muchas viviendas a través del telefonillo, buscándome.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-12054898606077528362018-04-14T10:35:00.000-07:002018-04-14T10:35:19.690-07:00¡Demonízanos!Aquellas tardes de viernes, cogíamos el metro hasta Portazgo, y en aquellas cintas no faltaban canciones tuyas, el walkman siempre viajaba con nosotros y nos amenizaba el camino hasta llegar a Sanz Raso.<div>
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De la tarde pasábamos a la noche y tu voz nos indicaba el camino para tomar una pinta más y vivir los buenos ratos hasta el final, gritando, saltando y sin parar de reír.</div>
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¡Quítanos de nuevo la sensación de atadura sin límite, y lleva ese límite a la pasión que nos embriaga llegado el fin de semana, demonízanos y quítanos los malos rollos durante cuarenta años más, en vivo y en directo, aunque lleguemos a la vejez inventándonos palabras!</div>
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Celebraremos otra victoria brindando, tú en las tablas, nosotros desgastando nuestras cervicales ahí abajo.</div>
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Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-11010820356539868202018-04-02T14:20:00.001-07:002018-04-02T14:21:55.983-07:00Tras unos días...Tras unos días fuera, alejado del ruido de los coches y de los alaridos ajenos en su calle, Álvaro volvió con las pilas cargadas a la ciudad. Había aprovechado para dejar los puros, retomar el deporte y bajar el número de cervezas ingeridas al día. Se estaba tomando las cosas en serio, y ahora sus sudores no se producirían en la cama y por insomnio, sino por las largas carreras que daría por el parque. Cierto es que sus carcajadas habían dejado de ser la banda sonora del vecindario, pero sonreía con frecuencia y no se fatigaba al subir las escaleras.<br />
<br />
Álvaro comenzaba a ser quien su familia quería, aunque bien es cierto que su antigua vida había sido de lo más pintoresca. Pensaba mucho en lo bien que le hacía sentir el whiskey irlandés, pero decidió dejarlo como premio para terminar las semanas. Hasta entonces, zumos y costumbres de santurrón.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-87159206450195934122018-02-02T10:21:00.000-08:002018-02-02T10:21:03.330-08:00Dama de selva o león de ciudadSu pelo era oro y lo esparcía por toda la casa mientras cantaba. Aquellos que iban recogiendo cabellos valiosos, escuchaban la voz de la soprano. Ella no se quedaba callada escuchando a otros artistas e improvisaba sobre las pistas vocales que éstos habían grabado.<br />
<br />
Su energía era como la del rey de la selva, que cuida a los suyos, trae comida al hogar y pelea con seres que intentan irrumpir en la paz de su familia.<br />
<br />
Nada ha cambiado, y sigue siendo quien era. Ahora canta más y en su casa siempre hay carne, pescado, fruta y canciones, no para cualquiera, igual que sus abrazos.<br />
<br />
Era como un león y es una dama de honor.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-64230828237445254492018-02-01T02:08:00.000-08:002018-02-01T02:14:39.698-08:00Tres amigos aquí y allí A menudo, Sir Parfitt pensaba en el Intrepid Fox, en aquellas tardes en que su jornada de trabajo había sido matinal en el hotel Hilton de Marble Arch. Si además jugaba su equipo (los Hammers) un partido de Carling Cup, el día era redondo, pues del Intrepid Fox al estadio ubicado en Green Street iba directo un bus con el número 84, que además solía ser de madera por dentro y, por algún extraño motivo, sin tener que hacerlo, pasaba siempre por una tienda de paraguas llamada Holborn Umbrella.<br />
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Sin embargo, Sir Parfitt, llevaba cinco años viviendo en Majadahonda, al norte de Madrid, en una urbanización llamada Hermanos del Puente, la cual le había recomendado su buen amigo Don Pablo, natal de Toledo y conocedor de Madrid y sus alrededores desde hacía cuarenta y cinco años.</div>
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Sir Parfitt y Don Pablo, a menudo hablaban de las costumbres en España, de las diferencias que tenían con la Inglaterra actual, dado que Don Pablo iba mucho a Birmingham a visitar a otro gran amigo: Sir Iommi. Cuando Don Pablo iba a Birmingam, solía coger un bajo, un antiguo Rickenbacker del 75 que había en casa de Sir Iommi, y allí improvisaba más de un rato y más de dos.</div>
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Sir Parfitt y Sir Iommi eran hermanos pero habían cortado radicalmente el contacto tras disolver una banda de rock sinfónico que tuvieron desde finales de los 60 hasta principios de los 90. El resto de los componentes sucumbieron a los cambios de humor de los hermanos Harris, que era como en realidad se apellidaban Sir Parfitt y Sir Iommi. Sin embargo, los viajes de Pablo no se basaban sólo en amistad, pues era, además de bajista, un reconocido promotor que quería unir de nuevo al grupo, por el bien de la música del momento y, sin duda, por la amistad, claro. Hacía tiempo que no se movía por reunir a una formación y marcar un tour; le daba igual, ya era hora de volver al ruedo. </div>
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En un momento en que mucha gente vivía su vida a través de un móvil o una tablet, estaban de moda estilos de música sin encanto alguno a su parecer... Don Pablo creyó que lo mejor que podía hacer con su tiempo era viajar, unir a dos hermanos y arrojar un poco de luz al panorama musical europeo. Tenía trabajo por delante, pero el camino era atractivo y motivador, al fin y al cabo los hermanos Harris no volverían a hablarse a menos que fuese con cuerdas, tambores y teclas de por medio.</div>
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La amistad, la música, los viajes... Don Pablo pedía eso a la vida, lo exigía y lo saboreaba en cada vuelo. concierto o reunión.</div>
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Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-9074188519369594942018-01-24T03:01:00.002-08:002018-01-24T03:01:48.793-08:00El cruceroEfectivamente, aquel enorme barco se movía mucho la primera noche y era complicado irse a la cama sin antes pasar por la máquina de Glitter, beber una cerveza australiana aunque estuviésemos en medio del Adriático y dar un paseo por cubierta.<br />
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Me gustó pasar por el pequeño pero trabajado campo de golf, parecía mentira que también aquello formase parte del trasatlántico, y que al lado hubiese una hamburguesería, y cerca tres piscinas. Aquella mole marítima tenía de todo, yo estaba impresionado, pero lo más importante: habíamos iniciado nuestras vacaciones, dejando a un lado opiniones ajenas y actitudes de quedar bien. Íbamos hacia Croacia con la intención de que nuestros rostros se fuesen arrugando muy lentamente, pasando tardes en puertos y basílicas, escuchando historias de Murano en cada cena aunque no tuviesen que ver con nosotros ni con Dubrovnik...<br />
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Viajar era una prioridad, viajar con alguien que era la paz mientras tú eras la guerra era montarse en un vagón del tren nocturno más misterioso, sin embargo estábamos sobre las aguas del mar, y al finalizar cada día, nuestro camarote era un nido de unión, carcajadas y despreocupación. Al fin y al cabo, el resto de cosas buenas, ya las teníamos.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-55292658803079170592018-01-17T07:53:00.003-08:002018-01-17T07:53:46.133-08:00PierrePierre siempre tenía un regalo para la gente desconocida, incluso para aquellos que no solían percatarse de su presencia. Siempre mostraba firmeza y, si algo le inquietaba, sencillamente contaba hasta diez y al final de la jornada se desahogaba con su saco de boxeo.<br />
<br />
Siempre había vivido en un pequeño barco, en el Sena, a orillas de la Isla de Cité. Por las noches, iba a hablar con las gárgolas que vigilaban la noche parisina desde la catedral gótica de Notre Dame. Las gárgolas siempre le causaron mucha intriga pero nunca le contestaron, claro, eran de piedra. También tenía regalos para ellas pero no tenía modo de acercárselos, a menos que escalase y se buscase un lío con las autoridades.<br />
<br />
Pasaban los días y Pierre seguía trabajando por amor al arte, pues en el museo no le pagaban y él supervisaba todo y era el ser más amable que había pisado el Centro Pompidou. Nadie comprendía cómo podía vivir sin cobrar pero era un hecho. Trabajaba, entrenaba con su saco y limpiaba su barco.<br />
<br />
Hace unas semanas, desapareció el barco y numerosas fuentes españolas afirmaban haber visto a Pierre en un centro comercial madrileño. Al parecer, iba vestido con un jersey burdeos de la firma ST Dupont y unos pantalones beige. Sin embargo, no ha aparecido su barco y tampoco hay ningún Pierre registrado en los últimos vuelos de París a Madrid.<br />
<br />
En la mente de Jorge, amante de los relatos cortos, algunos con más sentido que otros, algunos con más realidad que ficcción, Pierre era una persona que le acompañó en largas tardes de Enero, aquel mes de 2018 en que mañanas con niebla contrastaron con algún mediodía soleado y repleto de sensaciones primaverales. Pero en general, frío y anécdotas sobre un amable y extraño Pierre.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-24316136140958201272018-01-14T03:50:00.001-08:002018-01-15T02:09:25.993-08:00Perfectos imperfectos en imperfección perfectaLa licorería estaba abierta pero preferimos ir al hotel a darnos una ducha, al fin y al cabo iríamos a comprar bourbon tarde o temprano. Ella era de bourbon, y era de vodka con naranja, pero lo mejor de todo eran esas primeras carcajadas después de la tercera pinta de cerveza. Esas carcajadas no tenían precio, y mucho menos su sonrisa perfecta. Con una dentadura imperfecta, siempre dibujaba una sonrisa perfecta al terminar de reírse. Parecía cosa de ciencia ficción, pues aquellos ojos de ese azul cristalino te hacían ver más allá en ella, y su sonrisa lo corroboraba. Aquel ritual en su cara después de unos tragos, rozaba lo mágico. Por ello, yo bebía poco en aquella época, por aquello de cuidarme, pero siempre que lo hacía era con la joven rubia aficionada a las series de titanes despiadados.<br />
<br />
Era pronto para beber según expertos, pero el sentido del lujo y nuestra pasión por él se avivaba cuando entrábamos en aquel local de madera plagado de pequeñas lámparas de luz tenue. Patrick y Kevin sabían qué deseábamos beber cuando nos adentrábamos en nuestra sede, en nuestro lugar de reuniones laborales, porque al final esos encuentros eran lo que eran: puestas en común sobre la oferta y la demanda en el sector del lujo. Día tras día, eso.<br />
<br />
Mirado desde fuera, como si nos viese desde otros ojos, a saber cuánto tardarían en decirle el uno al otro lo que ambos sabían, pues aquello no generaba feeling, chispa o algo a definir con un término parecido; aquello era una hoguera que ambos saltaban, él cada día con los pies más cerca del fuego, y ella. saltando un poco más alto, temía romper los esquemas ya marcados en su vida personal.<br />
<br />
Cada día era un baile maldito, un bello cruce de gestos e intenciones en que el fuego se hacía poderoso a pesar o, más bien, gracias a la complejidad que conllevaba el asunto. Eso hacía que cada día las expresiones fuesen sorprendentes y, con ello, el tacto más electrizante para ambos.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-61702293210233754062017-12-07T04:09:00.001-08:002017-12-07T04:09:09.265-08:00Las brasas de mañanaSe cruzó en su camino la oportunidad de no ser un autómata y rápidamente recopiló todas las pautas a seguir para no tropezar. Tan pronto como las tuvo reunidas y anotadas en un papel, se dejó llevar por el impulso y la espontaneidad. Rompió el papel en muchísimos pedazos, tantos como opciones había de hacer las cosas a su manera, políticamente incorrecta tal vez, fuera de lo programado seguramente...<br />
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El tren que había pasado no era el del escorpión nocturno, tampoco el de un viejo león orgulloso, sencillamente era un tren cuyo faro central iluminaba las vías de una forma imponente, pero el único pasajero sabía que aquella máquina debía seguir sin él, estación tras estación.<br />
<br />
El no pasajero se sintió atraído por el lujo, por aquellas noches en el Hobgoblin donde descansaba del elitismo en que se había sumergido pero al cual accedería sin cesar tras noches de camaradería y desahogo.<br />
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No sabía esperar a que los demás zanjaran sus negocios para emprender un nuevo viaje, de modo que, si el próximo trayecto significaba cruzar el charco y retomar el curso diez años después, primero pondría a salvo su salud mental, dejaría respirar a los demás y calmaría sus prisas y su agonía con un buen trago junto a la chimenea de un destino por conocer.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-43266982519305373852017-11-30T05:01:00.001-08:002017-11-30T07:31:06.050-08:00La Boutique del ArteEra como entrar en un museo y, de momento, entrar en aquella boutique, era gratuito. Había piezas únicas, al alcance de pocos y selectos coleccionistas, pues quedaba reservado el derecho de adquisición.<br />
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Al entrar en La Boutique, me venían recuerdos de La Isla Misteriosa, de La Ciudad Flotante e incluso de Nantes, pero sobretodo aquel lugar me transportaba a aquellas noches de creatividad sin límite en que me salía solo aquello de escribir capítulos de mi próximo libro, diseñar un telescopio y tocar unos acordes con la vieja Jackson voladora del 81.<br />
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Arte estático, arte dinámico y yo rodeado de encendedores con personalidad, con la personalidad de quienes dijeron cómo debían ser. Arte parado, arte en movimiento y yo rodeado de plumas estilográficas que sin duda estaban destinadas a genios de la literatura.<br />
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El reloj inglés de los años 30 había dejado paso a una reedición de sobremesa que tampoco nos dejaba de indicar que cualquier hora era buena para dejarse llevar por las melodías que despedía aquel gramófono del siglo XIX; el tiempo apremiaba y de hecho apremia dentro de La Boutique.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-62676256674676034792017-11-21T11:05:00.002-08:002017-11-21T13:50:14.231-08:00OjosEl tema es que aquellos ojos de color tofi, me habían mirado con amor y ahora me miraban con extrema violencia, con sed de venganza, con ansia de aniquilarme, como cegados por el odio, y por mucho que echasen la vista atrás, veían cuentos rotos, cuentros destrozados, y yo era mirado como único culpable.<br />
<br />
Durante meses, logré que volviesen a mirarme como yo creí que merecía y, mientras tanto, sin yo quererlo ni buscarlo, unos ojos color pistacho lograron que dudase, que proyectase mi camino en otras calles, en otros viajes, en otros proyectos.<br />
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Eran cuatro ojos que me miraban. Odio y amor, nostalgia y novedad, todo aquello me dedicaban aquellos ojos insertados en dos cráneos.<br />
<br />
El tren de la locura no había llegado a la estación y, sin embargo, el escorpión de noviembre me seguía de cerca; por algún motivo no quería que yo me volviese loco siendo observado, ni imaginando que cuatro ojos podrían multiplicarse y clavar en mí más expresiones, más pasiones...<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-82651661419524115222017-11-01T08:49:00.001-07:002017-11-01T08:49:37.438-07:00Summer PumpkinOlor a tierra húmeda, olor a inminente tormenta de verano, olor a final de verano en La Urba, allí donde comenzaron las imperecederas travesuras del "niño cabrón".<br />
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Veintinueve años después, los niños más revoltosos son adultos que guardan las formas cuando bajan a la piscina, pero el barrunto de que el peor de aquellos niños aparezca, genera cierta expectación. Evidentemente, el niño cabrón ya no es un niño, pero sus diabluras marcaron a muchos veraneantes a finales de los años ochenta.<br />
<br />
Lo que es considerado como "el ya entrado otoño", en La Urba es "el final del verano". Comenzó a llover, pronto relámpagos y truenos se añadieron a la ceremonia y, al final del camino de piedras, justo a la altura del último bloque de la urbanización, sin inmutarse, allí estaba él. Había venido y traía consigo una maleta.<br />
<br />
Aquellos balcones con barandas de madera habían sido los palcos de honor para todos aquellos que habían presenciado las maléficas hazañas del niño, y ahora el niño era un hombre y en el parche de su maleta ponía "Trick or Treat". El hombre cabrón no había venido a por caramelos, y nunca le había gustado el apodo con el que le bautizó La Urba en su infancia.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-43306283650610670242017-10-09T14:54:00.000-07:002017-10-13T19:05:33.993-07:00Algunos nórdicos románticosEscogidos por las valquirias tras caer en la batalla, aquellos guerreros vikingos que soñaron con servir directamente a Odín en el Valhalla, respiraron con más fuerza que nunca, pues aún debían remar en sus drakkars hasta Britania. Allí, donde habían decidido vivir hacía meses, les esperaban sus esposas, esposas que sentían lo mismo por ellos cuando regresaban de sus hazañas, pues el amor de aquellas escuderas nunca iba en descenso, sino todo lo contrario. En Lomya, que así es como apodaron al campamento que había tras las colinas cristianas de Lambgod, eran salvajes cuanto menos, también aventureros, pero gozaban del amor eterno de sus esposas, y ellos correspondían en las batallas, pues sus heridas tras los saqueos reflejaban el ansia de volver a ver a sus hijos y besar a esas mujeres que tanto enriquecían sus vidas. Cierto es que los viajes podían resultar extremadamente peligrosos, pero ellos siempre volvían, pues Odín les esperaría comprensivo y orgulloso. Si algún guerrero estaba destinado a cenar con los dioses en el Gran Salón demasiado pronto, su escudera iría con él en ese viaje, pues el Valhalla les esperaba juntos. En Lomya, sólo había vikingos de un solo amor o de ninguno, y el ansia de volver siempre les hizo leales.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-78282494696299253022017-07-11T05:16:00.000-07:002017-07-11T05:16:15.749-07:00Los gatos suicidas quieren vivirCierto es que hubo dos veranos en que los gatos suicidas hicieron de nuestro barrio su lugar favorito para mostrarse destripados, fuese tras atropellos, peleando entre ellos a sabiendas de los desenlaces o alimentándose de lo más tóxico posible que encontraban en la basura.<br />
<br />
Sin embargo, este verano pintaba diferente, e incluso los gatos tenían otra mirada y parecían ansiosos por vivir. Enseguida, nos vinieron a la mente las últimas tormentas, tan terroríficas como bellas y purificadoras. Mucha agua, mucho ruido y un final perfecto: la calma, el aire limpio y mininos totalmente apaciguados.<br />
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Nosotros también tomamos el verano como un reto para conseguir algunos títulos que se habían quedado como ideas en un tintero que hoy caía en el contenedor, ese mismo contenedor de donde entraban y salían productos tóxicos en años pasados por estas mismas fechas.<br />
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Seguimos en España, pero Inglaterra se deja querer, Francia no da señales de vida y Estados Unidos sigue encajando en algún momento de nuestro futuro. Tanto esfuerzo por estabilizar la mente y sentirnos bien con nosotros mismos tras esas carreras bajo la lluvia, parecen dar unos resultados excelentes.<br />
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Es posible que los gatos del barrio nos echen en falta, pero vendrán más tormentas de verano.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-91630541247445258102017-06-23T11:50:00.001-07:002017-06-23T11:50:29.809-07:00El guerrero matinal y ellaOjos de fuego, espalda sudorosa y un caminar veloz, aunque el calor fuese casi insoportable. Él sabía que tenía que cumplir su jornada y volver a casa junto a ella.<br />
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Gaztambide estaba a una hora caminando y la música de Arch Enemy y Jimi Jamison le hacían compañía mientras la ciudad se mostraba desértica frente a sus pasos. Esos cambios en los ritmos movían sus piernas, dosificaban y incrementaben energía en su cuerpo.<br />
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La mayoría de la gente aún dormía en sus hogares, en los parques, en las aceras, en los hoteles e incluso en los bares aquellos que habían terminado alguna que otra botella en compañía de amigos o compañeros de trabajo.<br />
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El objetivo del guerrero matinal era terminar lo antes posible su trabajo y volver a casa con ella. Y ella no estaba en casa, pues siempre la leía en su viejo ordenador. Su ordenador no le ordenaba la vida, pero ya era costumbre mirar el correo electrónico pasada la media mañana. Aquellos mails no tenían fin y no tenían que tenerlo, pues tenían contenido, sentimientos, ideas, proyectos e ilusiones almacenadas.<br />
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A la espera del reencuentro, el guerrero matinal no pensaba en la docencia ni en la hostelería, sólo pensaba en ahorrar para poder disfrutar un poco de su ciudad, de sus avenidas llenas de terrazas, de aquellas tiendas de ropa británica... No por ello dejaba de ayudar a los que tenía cerca, pues su vida no era vida sin amistad, y la amistad de sus amigos requería de algo más importante y menos vulgar que el maldito y necesario dinero: hablamos del tiempo, naturalmente.<br />
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Los días pasaban, el reencuentro se aproximaba y el guerrero matinal lo pensaba cada vez que pasaba al lado del ya cerrado Coppola, aquel local donde supo que ella era ella, y las sustituciones mentales sólo valían para engañarse a sí mismo.<br />
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Sus ojos ardían, y los ojos de ella ya eran de color fuego. La luz de las computadoras hacía que el hecho de citarse estuviese cada vez más cerca entre ellos. Ella lo ansiaba y él lo buscaba hace tiempo.<br />
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<br />Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3083659058993394834.post-54952740440277184152017-05-15T04:01:00.003-07:002017-05-15T04:01:50.155-07:00Harley Crazyland y el desvánEn aquella planta de la tienda, me perdía entre los cojines de eternos villanos y los cómics de dioses mitológicos. Aquel lugar, parecía hecho a medida para un fanático de mundillos ficticios como yo. Allí leía, imaginaba, fantaseaba y las horas pasaban volando a mi pesar, pues no quería que cada una de las tardes terminase. Allí no era juzgado por mis obsesiones, mi humor oscuro y tenebroso, mi adoración por personajes que, de ser reales, harían un caos de nuestra ciudad y, de hecho, de nuestro planeta. Podía jugar con la destrucción, con los poderes de unos y otros, con las conversiones seres mortales a seres prácticamente inmortales.<br />
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El horario escolar no era largo, sin embargo a mí me parecía eterno. Cuando llegaban las cinco de la tarde, nadie me esperaría en casa hasta la hora de cenar, pues en la tercera planta de Harley Crazyland me esperaba mi mundo, el mundo que estaba hecho para mí, ese en que no daba explicaciones por matar a un robot diseñado para acabar conmigo, vivir enamorado de una psicóloga con tatuajes en la cara y meterme de lleno en el papel de un malvado gangster con ojos de fuego.<br />
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Cada día, me importaba menos el mundo real, los horarios de clase, comidas y descansos. Algunas noches, si conseguía dormir cuatro horas seguidas, era porque un sueño me había llevado a la tercera planta de Harley Crazyland, a aquel sofá chester color marrón obscuro, casi negro, al final de la sección de magos y brujas, con un libro de superhéroes salvajes sobre mis manos, y bajo la amenaza de dementores y el vuelo de algunos hipogrifos de que allí querían sacarme. Todo ello era magnífico, era aterrador y era adictivo, era bello y era esperanzador para alguien que no veía interés fuera de la ficción y sí aburrimiento en la rutina.<br />
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El día que debía llegar, llegó: Jimmy pidió a sus padres el único regalo que realmente quería. Tenía doce años y nunca había pedido nada. Pidió tener su propio cuarto. Aquello no podía ser pero el desván estaba muerto de risa y sólo había trastos inservibles. Jimmy se encargaría de adecuarlo como su sitio de trabajo, como un lugar donde escribir sus propias historias, fusiones de realidad y ficción: un habitáculo suyo para crear. Harley Crazyland sería su fuente de inspiración y el desván sería aquel refugio de aprovechamiento en noches de poco dormir. Se arriesgaba a volverse loco, también a ser un artista excéntrico, pero sus padres habían accedido y Jimmy no sería feliz fuera de allí o de Harley Crazyland.Jorge LP Loganhttp://www.blogger.com/profile/10325393366184042843noreply@blogger.com4